Le trou de la voisine

"Il doit être neuf heures lorsque la rumeur l'éveille. Une musique insistante, un rythme syn-copé. Ce bruit si caractéristique des corps qui se chevauchent à proximité. Elle n'est pas certaine du premier cri, celui qui la sort de son sommeil et de son rêve, toujours le même, celui d'une vallée profonde, si profonde qu'elle n'en voit pas le fond, des brumes mon-tantes, le son de cornes vrombissantes venue de l'autre versant, de la montagne qu'elle aperçoit avant de se lancer sur la corde et, à chaque fois, la brume venue des entrailles de la terre, plus bas, qui l'envahissait alors qu'elle est à mi-chemin et elle se retrouve au milieu de nulle part, entourée de blanc, le fil disparaissant à quelques centimètres de son pied suspendu, sans espoir de retour.

Le cri revient à nouveau. Ça la réveille complètement. Un cri suivi d'un ordre, un chhhhhhut impératif, la nouvelle voisine va t'entendre, que va-t-elle penser de nous, de toi, enfin de nous… et la saccade reprend, un bruit de locomotive essouflée, un soupir rauque.

Elle se lève en direction de la paroi, celle de la rumeur ahanante et elle se colle à même le papier peint, l'oreille attentive, plaquée contre le bois pour en ressentir les vibrations. Dans l'angle de la pièce, à l'encoignure du couloir, à hauteur de regard, peut-être légè-rement en-dessous, un renfoncement est perceptible, un léger creux, comme un vide der-rière le papier. Elle gratte un peu, perce la surface et un filet d'air minuscule en sort. Elle aventure un œil dans la fente."