L’homme qui plantait des arbres

"Anna en est certaine. Quelqu'un occupe l'appartement de la vieille dame à l'arrosoir rose. En une nuit, le vide s'est rempli d'une masse verte et dense, comme une forêt profonde. Si la vue n'était troublée par la distance et une fine humidité déposée sur les vitres, elle jurerait que des arbres ont pris possession du lieu. Des arbres et des plantes grimpantes.
Elle fouille la maison. Elle sait parfaitement ce qu'elle cherche, même si elle en a honte, une honte qu'elle tente d'ignorer, mais qui la tient encore, malgré les années. Elle s'était pourtant promis de ne plus aller jusque-là. On peut observer ses voisins parce qu'ils sont là, parce qu'ils s'exposent littéralement à son regard, qu'ils mangent, dorment, se grattent le nez, s'engueulent, se tripotent, baisent, se déchirent, se quittent, alors qu'elle n'a rien demandé. Rien ne les empêche d’accrocher des rideaux entre leur cul et son regard. Au contraire, elle aimerait mieux avoir une vue sur la mer, mais elle est là, dans la promiscuité d'une banlieue, avec ces petites aventures quotidiennes sous les yeux. Alors, elle regarde, oui, ça, elle s'autorise à le faire. Mais il y a des limites à l'indiscrétion, des règles s'imposent. Et sa limite à elle, ce sont les jumelles, ces damnées jumelles qu'elle cherche désespérément."